Profundamente perdida nas deambulações mentais de ti. Sombras no quarto que reconheço meu. E só queria sentir paz. E só queria abraçar-me ao amor, um qualquer, daqueles que não doem e têm esperança. Daqueles que sorriem por trás de um sorriso e têm um colo para adormecer e mãos para os cabelos soltos. Quero um amor, não desacredito, não interrogo. Ele está aí. Eu não. E tenho o coração mirrado de tanto acreditar. Lágrimas, portas batidas com força-impulso do momento que arde com ira. Passos decididos, magoados, escondidos debaixo de um casaco verde-promessa. Verde-há-de-ser-não-foi. Queria ser tapete e não me incomodar. Servir para os teus pés e as tuas mãos e todo o teu desprezo pela humanidade. Mas não consigo. Tenho a alma colada às nuvens. E os pés assentes na terra semeada de dúvidas e ensejos tolos. E por muito que tente arrancar-te de onde quer que estejas não te encontro. E queria que fosses perfeito para te amar ainda mais. E queria ser lixo para me sentir indigna de ti e ter repulsa de te querer tanto. E todas as conjunções que consiga enumerar sem perder o fôlego, seguidas, uma a uma, pelos beijos que te daria se aqui estivesses, mesmo ao lado.
O mar no quarto contíguo ao meu onde estarás para sempre na minha memória. O mar de Fevereiro que me entrou pelos poros da calma e do frio. Os dedos imersos em pequenos grãos de areia misturados no sal dos cabelos. Um horizonte de sonhos ilustra a valsa nos pés de um beijo. E quando te não conhecia – só respirava a alma que eu sabia triste – confiei. De olhos fechados num mar de lua cheia. Ninguém me disse que só me afogaria depois, em terra firme.
Não me perdi de mim por ti. Mas tu afogaste-me, submergiste-me no teu medo e raiva. Salvaste-me da minha indiferença e largaste em mim toda a raiva da incompreensão, da injustiça e dos sonhos desfeitos. Vou permanecer aqui, onde uma vez me encontraste porém não viste. Preciso da força da maré para te impedir de voltar com os destroços do batel que afundámos em guerras desencontradas de lógica e de destinatário.

E quando abriu os olhos, sorriu. A sombra do tempo varreu as folhas douradas, no outro lado do muro. A sombra dos dias entrou pela janela e soergueu, desvendando, a cortina de papel. Sonhos de adolescência em esquissos que esvoaçam pelo chão de mosaicos. E uma vontade. Interminável, incontornável, esquecida. Um pé, descalço, na praia. Uma dança, um voo. Imersão de vida. Analogia de compassos musicais relembrados numa esquina de outro cenário qualquer. Escadas e muros escritos com palavras de alguém que ousou. Verde chão no tecido do casaco de um bem-me-quer não-me-quer. Ruído, contorcido e amarrotado numa caixa de cartão riscado, no lixo ao fundo de mais umas escadas. Degraus de separação. Quantas vezes se ama?

___lembra-me de nós

Talvez ele não tivesse dado tudo o que podia...
Talvez ela não tivesse a certeza...
Um dia, ao acordar, um olhou o outro ao acordar... despertou... e pensou p'ra si

Já não sei quem és...
Já não sei quem és p'ra mim...
Se não for demais, lembra-me de nós...
Já não sei quem és...
Já não sei que faço aqui...
Se não for demais, lembra-me de nós...

Quiseram os dois que não tivesse sido assim
Mas assim o escolheram...
Ainda dormentes, no momento, disseram

Lembra-me dos sítios onde andei, do que passei contigo,
Lembra-me os momentos que guardei - não tenho lembranças...
Lembra-me dos dias em que vivia por ti
Lembra-me as promessas que te fiz

Se não for demais, lembra-me de nós...
Se não for demais, lembra-me de nós...

Já não sei quem és...
Já não sei quem és p'ra mim...
Se não for demais, lembra-me de nós...

Margarida Pinto

nunca acreditamos o suficente

Apetecia-me escrever. Escrever na terceira pessoa, lá, longe de mim. Dizer-lhe que as andorinhas são presságios dos anjos e que o malmequer, a quem tiramos as pétalas, uma a uma com jeitinho, semeiam no chão verde mil malmequeres – e que é por isso que os desfolhamos. Mas estou cá, a escrever para mim, qualquer coisa com nenhum sentido e muitas palavras, que não importam porque se não lesse também vivia e sorria. E ele, retorno hipotético de mim mesma, naquela terra desconhecida, tacteia as letras, uma a uma, rosa, verde, amarelo, estão desenhadas e são apenas desenhos. Bonitos, coloridos e sem sentido, formas que flutuam no imaginário de uma criança. E sorri, ele sorri, porque está sol e as letras são desenhos. E deixá-lo naquele recanto de luz para sempre. Assim, nunca o perderia e os meus sonhos continuariam a ser malmequeres. E escrever na terceira pessoa, não escrevi – sonhei.

coração

Há um bolo em cima da mesa. A um canto os destroços do coração que parti – o meu – para te dar as peças que teimas em perder. Mas ficaste com elas, as que te faltam, as que me fazem, agora em ausência – a tua – falta. Colaste todas, com jeitinho e paciência – a que perdi – unindo tudo ao sabor do tempo que passou. Encontraste, enfim, o sentido com o bater do teu coração, cheio de sangue, cheio de força. Mas o meu, encontrado na mesa onde ardem as velas, está vazio, perdido de sonhos e sangue, que se esvaiu pelos pedaços que lhe arranquei, com o tempo passado. E não vou estar aí quando as velas se apagarem.